Tremper ses doigts dans la cire.  Imprimer ses pieds dans l'argile, brûler ses mains sur le verre chaud.  Plonger ses bras dans le plâtre, jusqu'aux poignets, jusqu'aux coudes, jusqu'aux yeux, jusqu'à l'engloutissement.  De mille accidents tirer quelques mots, de mille essais tirer quelques pièces, tout juste ce qu'il faut pour qu'émerge le premier vers d'un premier poème dont la suite sommeille encore, quelque part, là-bas peut-être, de l'autre côté de l'océan.  

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